es la tarde del último día del año
cohetes y balas suenan en mi ciudad
al menos eso parece suceder
allá
a lo lejos
de todos
y también
dolorosamente aquí
qué hacer para erradicar de tajo la violencia
paz, apiádate de nosotros
FELICES FIESTAS PARA DESPEDIR EL 2011
2012: Agárrate, ¡que ahí te voy!
mañana escribo con lo más nuevo del inicio de año
mientras, a ver qué cenamosss
abur
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sábado, diciembre 31, 2011
sábado, febrero 26, 2011
Ando en mi amado Tampico, aterrizando desde Mantecoso, después de la exitosa presentación de "Mágica mismidad", poesía de Linda Mansur, dirección de Sandra Balderas... una gran asistencia, magnífica atención por parte de la Asociación de periodistas de Ciudad Mante.
Prometo fotos.
Por lo pronto, descanso, y espero a mi madre para abrazarla y mañana foto familiar por el lado paterno... emularemos la acción por el lado opuesto, y así...
Me voy, regreso luego.
Rayad, rayad, dejad constancia de vuestro paso, queridos amigos...
martes, mayo 11, 2010
DESEO...
pude ser una cursilería
seguro tendrá las manos largas
y su abrazo más grande que el mío
un montón de palabras para consolarme
el corazón intacto a pesar de la edad que ya nos persigue
un barco grande y un balcón
su silencio nunca pesará entre nosotros
llamará a menudo
tocará mi frente antes de dormir
no importará su tristeza acumulada
ni sus secretos
no se interpondrán
mi añoranza acumulada
ni mis defectos
tendrá esa facilidad añorada de hacerme reír
una palabra siempre justa a la orilla de mi desesperación
un silencio al límite de mis ganas de no estar
sus besos serán eternos, tibios y húmedos
combatirá con ahínco la frialdad de los espacios
la injusticia de los alrededores
la miseria humana
llorará en las películas donde hay que llorar
dirá groserías cuando sea necesario
y doblará las rodillas cuando lo exija la ternura
le gustará la poesía y las grietas que abre en nuestras vidas
soportará mis excesos y mis desvaríos
cabalgará mi cuerpo sin cansancio
y se quedará quieto si el deseo cede a la compañía
seguro de sus pasiones
con devoción
perseguirá su aurora
sus noches cerradas
su convicción
sus ojos serán de niño
y su sonrisa ganas de llorar
los domingos serán de fiesta
y nunca más
las esquinas de la nostalgia
querrá, sin duda, acompañarme
allá
dónde nos pondremos viejos
apretando las manos cansadas de caminos
a él
que no conozco
que esperoque no sé dónde está
que no me imagino
que ni me imagina
ni sabe dónde estoy
a él
en quien confío.
lauri garcía dueñas
domingo, marzo 28, 2010
miércoles, febrero 17, 2010
UPDATE DE LOS HOMOFÓBICOS...
Bueno, los morelenses se curan en salud. Antes de que los obliguen, la harán de pedo.
LEA POR QUÉ AQUÍ
Así como lo escucha: 5 Gobernadores del PAN se lanzancontra bodas gay: Guanajuato, Jalisco, Morelos, Sonora y Tlaxcala. El Partido Acción Nacional instrumenta a los mandatarios de dichos estados para que promuevan la figura de controversia constitucional.
La nota AQUÍ
Una pena que no sepan que el recurso que pretenden interponer nomás no jala, no tiene sustento, ni nada parecido. La magn carta mexicana en ningún lugar señala que los matrimonios son exclsuvos entre hombre y mujeres, ni señala un modelo de familia, y antes bien, sostiene el respeto para todos y la equidad e igualdad en derechios y obligaciones.
Y no lo digo yo, sino uno que sí sabe: El investigador del Instituto de Investigaciones Jurídicas de la UNAM, Miguel Carbonell, para www.javiesolorzano.com acerca de la mentada inconstitucionalidad.
Yo algo cansadilla. Sportbilly a todo lo que da.
Hace rato me sentí tan plena, tan satisfecha, tan como con la certeza de saber que nada me falta...
Porque así es.
Hace rato me sentí tan plena, tan satisfecha, tan como con la certeza de saber que nada me falta...
Porque así es.
martes, diciembre 29, 2009
La biografía
Oh, leed los versos de los cargados azotes
Y lo que está escrito en sus terribles advertencias:
«La Sangre resbala por los muros de la ciudad de Cambridge.
Tan inútil como las aguas del angosto río.
Mientras el garito y la callejuela se juegan Su vestidura.»
Aunque mi vida está escrita en el Cuerpo de Cristo como un mapa,
Los clavos han impreso en aquellas manos abiertas
Más que los abstractos nombres de los pecados,
Más que los países y las ciudades:
Los nombres de las calles, los números de las casas,
El recuento de los días y las noches
En que yo Lo he asesinado en cada plaza y calle.
Lanza y espina, y azote y clavo
Han más que hecho Su carne mi crónica,
Mis jornadas, más que mordido Sus sangrantes pies.
Cristo, desde mi cuna, yo sabía que Tú estabas donde quiera,
Y aunque pecaba caminaba en Tí y sabía que Tú eras mi mundo:
Tú eras mi Francia y mi Inglaterra, Mis mares y mi América:
Tú eras mi vida y aire y sin embargo no te confesaba.
¡Oh! Cuando yo te amaba, aun cuando yo te odiaba,
Amándote y no obstante rechazándote en todas las glorias de tu Universo,
Era Tu carne viva lo que rasgaba y pisoteaba, no el aire y la tierra:
No es que tú nos sientas en las cosas creadas,
Sino que el saberte a Tí en ellas hacía de cada pecado un sacrilegio
Y cada acto de concupiscencia se convertía en una profanación.
Te vejaba y deshonraba a Tí como en tu Eucaristía.
Y, con todo, por cada herida Tú me despojabas de un crimen,
Y, como cada golpe era pagado con Sangre,
Tú me pagabas cada gran pecado con más grandes gracias.
Pues aun cuando te mataba Tú te convertías en un ladrón mayor
Que los que te rodeaban, Hurtándome mis pecados para Tu vida moribunda,
Robándome aun de mi muerte. ¿Dónde, en qué cruz mi agonía vendrá...?
No te lo pregunto:
Porque está escrita y consumada aquí, en cada crucifijo, en cada altar,
Es mi historia que se ahoga y es olvidada
En Tus cinco Jardanes abiertos,
Es Tu voz la que grita mi Consumatum est.
Si en Tu cruz, Tu vida y Tu muerte y las mías son una,
El amor me enseña a leer en Tí el resto de una nueva historia.
Yo hago retroceder mis días hasta otra infancia,
Cambiando, al caminar, Nueva York y Cuba por Tu Galilea,
Y Cambridge por Tu Nazareth
Hasta llegar de nuevo a mi principio,
Y encontrar un pesebre, estrella y paja,
Una pareja de animales, unos hombres sencillos,
Y así aprender que yo nací,
No ya en Francia, sino en Belén.
Thomas Merton
De padres norteamericanos, nace casualmente en Francia y se educa en la Universidad de Harvard, en Cambridge. Combatiendo como soldado en la última guerra mundial, abraza la fe católica, y toma luego el hábito de trapense en el Monasterio de Nuestra Señora de Getsemaní, en Kentucky. El poema que publicamos está tomado del libro «A Man in the divided Sea» y lo tradujo el escritor nicaragüense José Coronel Urtecho.
tomado de: Alférez
Oh, leed los versos de los cargados azotes
Y lo que está escrito en sus terribles advertencias:
«La Sangre resbala por los muros de la ciudad de Cambridge.
Tan inútil como las aguas del angosto río.
Mientras el garito y la callejuela se juegan Su vestidura.»
Aunque mi vida está escrita en el Cuerpo de Cristo como un mapa,
Los clavos han impreso en aquellas manos abiertas
Más que los abstractos nombres de los pecados,
Más que los países y las ciudades:
Los nombres de las calles, los números de las casas,
El recuento de los días y las noches
En que yo Lo he asesinado en cada plaza y calle.
Lanza y espina, y azote y clavo
Han más que hecho Su carne mi crónica,
Mis jornadas, más que mordido Sus sangrantes pies.
Cristo, desde mi cuna, yo sabía que Tú estabas donde quiera,
Y aunque pecaba caminaba en Tí y sabía que Tú eras mi mundo:
Tú eras mi Francia y mi Inglaterra, Mis mares y mi América:
Tú eras mi vida y aire y sin embargo no te confesaba.
¡Oh! Cuando yo te amaba, aun cuando yo te odiaba,
Amándote y no obstante rechazándote en todas las glorias de tu Universo,
Era Tu carne viva lo que rasgaba y pisoteaba, no el aire y la tierra:
No es que tú nos sientas en las cosas creadas,
Sino que el saberte a Tí en ellas hacía de cada pecado un sacrilegio
Y cada acto de concupiscencia se convertía en una profanación.
Te vejaba y deshonraba a Tí como en tu Eucaristía.
Y, con todo, por cada herida Tú me despojabas de un crimen,
Y, como cada golpe era pagado con Sangre,
Tú me pagabas cada gran pecado con más grandes gracias.
Pues aun cuando te mataba Tú te convertías en un ladrón mayor
Que los que te rodeaban, Hurtándome mis pecados para Tu vida moribunda,
Robándome aun de mi muerte. ¿Dónde, en qué cruz mi agonía vendrá...?
No te lo pregunto:
Porque está escrita y consumada aquí, en cada crucifijo, en cada altar,
Es mi historia que se ahoga y es olvidada
En Tus cinco Jardanes abiertos,
Es Tu voz la que grita mi Consumatum est.
Si en Tu cruz, Tu vida y Tu muerte y las mías son una,
El amor me enseña a leer en Tí el resto de una nueva historia.
Yo hago retroceder mis días hasta otra infancia,
Cambiando, al caminar, Nueva York y Cuba por Tu Galilea,
Y Cambridge por Tu Nazareth
Hasta llegar de nuevo a mi principio,
Y encontrar un pesebre, estrella y paja,
Una pareja de animales, unos hombres sencillos,
Y así aprender que yo nací,
No ya en Francia, sino en Belén.
Thomas Merton
De padres norteamericanos, nace casualmente en Francia y se educa en la Universidad de Harvard, en Cambridge. Combatiendo como soldado en la última guerra mundial, abraza la fe católica, y toma luego el hábito de trapense en el Monasterio de Nuestra Señora de Getsemaní, en Kentucky. El poema que publicamos está tomado del libro «A Man in the divided Sea» y lo tradujo el escritor nicaragüense José Coronel Urtecho.
tomado de: Alférez
Madrid, mayo de 1948
Año II, número 16[página 3]
Año II, número 16[página 3]
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