Desamor

¡Qué bosque -cómo oprime- tan oscuro!
Ganas de sacudir los árboles
para que caiga aquella luz
que se quedó enredada
entre las ramas últimas.

-Ella se quedaría, esclava,
trémula entre los dedos de Josué
detrás del horizonte, sin remedio-.

¡Luz de ayer, luz de ayer,
lluévete, vertical, a mi memorial
¡Rompe las rejas de los troncos,
horizontal luz de mañana!

Gilberto Owen

Agua, no huyas de la sed, detente...
¡Agua, no huyas de la sed, detente!
Detente, oh claro insomnio, en la llanura
de este sueño sin párpados que apura
el idioma febril de la corriente.

No el tierno simulacro que te miente,
entre rumores, viva; no madura,
ama la sed esa tensión de hondura
con que saltó tu flecha de la fuente.

Detén, agua, tu prisa, porque en tanto
te ciegue el ojo y te estrangule el canto,
dictar debieras a la muerte zonas;

que por tu propia muerte concebida,
sólo me das la piel endurecida
¡oh movimiento!, sierpe que abandonas.

 José Gorostiza

Paz
No nos diremos nada. Cerraremos las puertas.
Deshojaremos rosas sobre el lecho vacío
y besaré, en el hueco de tus manos abiertas,
la dulzura del mundo, que se va, como un río...

 Jaime Torres Bodet

Confianza

Esta noche tu amor me penetra
como llanto de lluvia en negrura,
o, más bien, ese ritmo sin letra
que de un verso olvidado perdura;
y me torna profundo y sencillo
como el oro del sol tamizado
que renueva, en hipnótico brillo,
el barniz de algún cuadro apagado.

Jaime Torres Bodet

Canción de las voces serenas

Se nos ha ido la tarde
en cantar una canción,
en perseguir una nube
y en deshojar una flor.

Se nos ha ido la noche
en decir una oración,
en hablar con una estrella
y en morir con una flor.

Y se nos irá la aurora
en volver a esa canción,
en perseguir otra nube
y en deshojar otra flor.

Y se nos irá la vida
sin sentir otro rumor
que el del agua de las horas
que se lleva el corazón...

 Jaime Torres Bodet

Nocturno de amor
                                                       A Manuel Rodríguez Lozano
El que nada se oye en esta alberca de sombra
no sé cómo mis brazos no se hieren
en tu respiración sigo la angustia del crimen
y caes en la red que tiende el sueño.
Guardas el nombre de tu cómplice en los ojos
pero encuentro tus párpados más duros que el silencio
y antes que compartirlo matarías el goce
de entregarte en el sueño con los ojos cerrados
sufro al sentir la dicha con que tu cuerpo busca
el cuerpo que te vence más que el sueño
y comparo la fiebre de tus manos
con mis manos de hielo
y el temblor de tus sienes con mi pulso perdido
y el yeso de mis muslos con la piel de los tuyos
que la sombra corroe con su lepra incurable.
Ya sé cuál es el sexo de tu boca
y lo que guarda la avaricia de tu axila
y maldigo el rumor que inunda el laberinto de tu oreja
sobre la almohada de espuma
sobre la dura página de nieve
No la sangre que huyó de mí como del arco huye la flecha
sino la cólera circula por mis arterias
amarilla de incendio en mitad de la noche
y todas las palabras en la prisión de la boca
y una sed que en el agua del espejo
sacia su sed con una sed idéntica
De qué noche despierto a esta desnuda
noche larga y cruel noche que ya no es noche
junto a tu cuerpo más muerto que muerto
que no es tu cuerpo ya sino su hueco
porque la ausencia de tu sueño ha matado a la muerte
y es tan grande mi frío que con un calor nuevo
abre mis ojos donde la sombra es más dura
y más clara y más luz que la luz misma
y resucita en mí lo que no ha sido
y es un dolor inesperado y aún más frío y más fuego
no ser sino la estatua que despierta
en la alcoba de un mundo en el que todo ha muerto.

 Javier Villaurrutia

Nuestro amor

Si nuestro amor no fuera,
al tiempo que un secreto,
un tormento, una duda,
una interrogación;

si no fuera una larga
espera interminable,
un vacío en el pecho
donde el corazón llama
como un puño cerrado
a una puerta impasible;

si nuestro amor no fuera
el sueño doloroso
en que vives sin mí,
dentro de mí, una vida
que me llena de espanto;

si no fuera un desvelo,
un grito iluminado
en la noche profunda;

si nuestro amor no fuera
como un hilo tendido
en que vamos los dos
sin red sobre el vacío;

si tus palabras fueran
sólo palabras para
nombrar con ellas cosas
tuyas, no más, y mías;

si no resucitaran
si no evocaran trágicas
distancias y rencores
traspuestos, olvidados;

si tu mirada fuera
siempre la que un instante
-¡pero un instante eterno!-
es tu más honda entrega;

si tus besos no fueran
sino para mis labios
trémulos y sumisos;

si tu lenta saliva
no fundiera en mi boca
su sabor infinito;

si juntos nuestros labios
desnudos como cuerpos,
y nuestros cuerpos juntos
como labios desnudos
no formaran un cuerpo
y una respiración,
¡no fuera amor el nuestro,
no fuera nuestro amor!

Javier Villaurrutia

Mirando un animal

Animal: principiante compañero

de este viaje al que llamamos Vida...

¿Quién me mira detrás de tu mirada,

a través de esos ojos sin malicia

que avergüenzan a mi mirada humana?

¿Quién te mueve, quién te impulsa, quién te habita?

¿Quién se irá de ti cuando te mueras?

¿Llevando qué experiencias, qué misterios?

¿Para qué simple o profundo aprendizaje

gozas y sufres silenciosamente?

Tal vez sea Dios el que te necesita

para jadear, retozar y acoplarse,

jugar y desangrarse a través tuyo.

Animal, tú que observas este mundo

sin interpretaciones ni prejuicios:

¿Qué realidad es la real? ¿La que percibes

con tus sentidos limpios de opiniones,

o la que mi intelecto juzga cierta?

Tú cumples bien con tu breve destino:

ves cuando miras, oyes cuando escuchas,

estás presente con toda tu esencia.

Tú no te jactas de espiritualidades.

No pretendes ser: eres el que eres.

Apiádate, animal, de mi ignorancia:

tú que vibras a pleno y que te exaltas,

enséñame el secreto de la Vida:

a entregarme con tu misma inocencia

para que Dios me encuentre disponible

Virginia Gawell

CONVOCATORIA

CONCURSO DE CUENTO ACEQUIA 2012

La revista Va de Nuez Literatura y Artes

Convoca

al concurso de Cuento ACEQUIA 2012

CON LAS SIGUIENTES BASES

1. Podrán participar los escritores mexicanos radicados en territorio nacional.

2. Los cuentos deberán estar escritos en letra

Times New Roman a 12 puntos, interlineado doble

con una extensión máxima de 2 cuartillas,

márgenes de 2.5 centímetros

superior, inferior, derecha e izquierda.

3. Tema libre

4. Se considera abierta

la convocatoria desde el 23 de marzo con la publicación en el blog:

www.vadenueznogales.blogspot.mx.

5. Se recibirán los trabajos

con seudónimo en el correo: acequiavadenuez@gmail.com

6. Deberán adjuntarse dos archivos uno

con el cuento y el respectivo

seudónimo, y el otro con los datos del

autor y seudónimo, incluir

también correo electrónico.

6A. Se publicarán los resultados

en el Número 21 de la revista Va de Nuez Literatura y Artes.

7. El premio consiste en la publicación

de los tres mejores cuentos, según el jurado calificador,

en el número 21, así como una dotación de libros

de algunas editoriales independientes.

8. No podrá ser considerado desierto este concurso.

9. No podrán participar autores ya publicados

en ediciones anteriores de la Revista

Va de Nuez Literatura y Artes.

10. El jurado dictaminador estará integrado

por escritores de reconocida trayectoria en la literatura.

11. La decisión del jurado será inapelable.

12. El cierre de la presente convocatoria

será el 30 de mayo de 2012.

13. Cualquier situación relacionada con la

presente convocatoria no estipulada en sus bases,

será resuelta por el comité organizador.

Los amorosos callan.
El amor es el silencio más fino,
el más tembloroso, el más insoportable.
Los amorosos buscan,
los amorosos son los que abandonan,
son los que cambian, los que olvidan.

Su corazón les dice que nunca han de encontrar,
no encuentran, buscan.
Los amorosos andan como locos
porque están solos, solos, solos,
entregándose, dándose a cada rato,
llorando porque no salvan al amor.

Les preocupa el amor. Los amorosos
viven al día, no pueden hacer más, no saben.
Siempre se están yendo,
siempre, hacia alguna parte.
Esperan,
no esperan nada, pero esperan.

Saben que nunca han de encontrar.
El amor es la prórroga perpetua,
siempre el paso siguiente, el otro, el otro.
Los amorosos son los insaciables,
los que siempre -¡que bueno!- han de estar solos.
Los amorosos son la hidra del cuento.

Tienen serpientes en lugar de brazos.
Las venas del cuello se les hinchan
también como serpientes para asfixiarlos.
Los amorosos no pueden dormir
porque si se duermen se los comen los gusanos.
En la oscuridad abren los ojos
y les cae en ellos el espanto.
Encuentran alacranes bajo la sábana
y su cama flota como sobre un lago.

Los amorosos son locos, sólo locos,
sin Dios y sin diablo.
Los amorosos salen de sus cuevas
temblorosos, hambrientos,
a cazar fantasmas.
Se ríen de las gentes que lo saben todo,
de las que aman a perpetuidad, verídicamente,
de las que creen en el amor
como una lámpara de inagotable aceite.

Los amorosos juegan a coger el agua,
a tatuar el humo, a no irse.
Juegan el largo, el triste juego del amor.
Nadie ha de resignarse.
Dicen que nadie ha de resignarse.
Los amorosos se avergüenzan de toda conformación.
Vacíos, pero vacíos de una a otra costilla,
la muerte les fermenta detrás de los ojos,
y ellos caminan, lloran hasta la madrugada
en que trenes y gallos se despiden dolorosamente.

Les llega a veces un olor a tierra recién nacida,
a mujeres que duermen con la mano en el sexo,
complacidas,
a arroyos de agua tierna y a cocinas.
Los amorosos se ponen a cantar entre labios
una canción no aprendida,
y se van llorando, llorando,
la hermosa vida.

JAIME SABINES

RIMA XLIV

Como en un libro abierto

leo de tus pupilas en el fondo.

¿A qué fingir el labio

risas que se desmienten con los ojos?

¡Llora! No te avergüences

de confesar que me quisiste un poco.

¡Llora! Nadie nos mira.

Ya ves; yo soy un hombre... y también lloro.

RIMA XXIV

[Dos y uno]

Dos rojas lenguas de fuego

que a un mismo tronco enlazadas

se aproximan y, al besarse,

forman una sola llama.

Dos notas que del laúd

a un tiempo la mano arranca,

y en el espacio se encuentran

y armoniosas se abrazan.

Dos olas que vienen juntas

a morir sobre una playa

y que al romper se coronan

con un penacho de plata.

Dos jirones de vapor

que del lago se levantan

y, al juntarse allá en el cielo,

forman una nube blanca.

Dos ideas que al par brotan;

dos besos que a un tiempo estallan,

dos ecos que se confunden;

eso son nuestras dos almas.

Gustavo Adolfo Bécquer

Esta luz, este fuego que devora.
Este paisaje gris que me rodea.
Este dolor por una sola idea.
Esta angustia de cielo, mundo y hora.

Este llanto de sangre que decora
lira sin pulso ya, lúbrica tea.
Este peso del mar que me golpea.
Este alacrán que por mi pecho mora.

Son guirnaldas de amor, cama de herido,
donde sin sueño, sueño tu presencia
entre las ruinas de mi pecho hundido.

Y aunque busco la cumbre de prudencia
me da tu corazón valle tendido
con cicuta y pasión de amarga ciencia.

Federico García Lorca

Hola a todos...

Mis más sinceras disculpas por tremendo retraso.

La vida, el mundo real y concreto me ha absorbido de modo tal que...

en fin

no más historias y mejor algo de poesía de la buena, altazoriana...

"Mis ojos de plaza pública
Mis ojos de silencio y de desierto
El dulce tumulto interno
La soledad que se despierta
Cuando el perfume se separa de las flores y emprende el viaje
Y el río del alma largo largo
Que no dice más ni tiempo ni espacio

Un día vendrá ha venido ya
La selva forma una sustancia prodigiosa
La luna tose
El mar desciende de su coche
Un jour viendra est déjà venu
Y yo no digo más ni primavera ni invierno

Hay que saltar del corazón al mundo
Hay que construir un poco de infinito para el hombre".

VICENTE HUIDOBRO

Adiós a Facundo cabral, cuya frase: "Cómo le digo a un pendejo que es pendejo, si es pendejo y no va a antenderme", me ha ayudado a vivir mejor la vida...

"Cuando dejé de mi casa mi madre

me acompañó a la estación de tren y

antes de subirme dijo:

'Este es el segundo regalo que puedo hacerte,

el primero fue la vida, y el segundo, la libertad'".

"Mi madre, poco antes de morir, me dijo: 'Muero contenta porque cada vez te pareces más a lo que cantas'".

"Al verme asombrado por su presencia

en mi concierto, Ray Bradbury me dijo:

'Me asombra que se asombre de encontrar

un Bradbury, viniendo de un país

que tiene un Borges'".

"A la señora Indira Gandhi le encantaba que le contara anécdotas de Eva Duarte. Cuando le conté todo lo que supe, empecé a inventar. Ella se dio cuenta y me dijo que siguiera contándole". "Encontré a Arthur Rubinstein dándole migajas a las palomas y pregunté si era el maestro. Él me contestó: 'No. Maestro es quien te puso delante de mí y a mi delante de ti'".

"

"Una bomba hace más ruido que una caricia,

pero por cada bomba que destruye,

existen millones de caricias que construyen la vida".

"Bienaventurado el que no cambia el sueño de su vida por el pan de cada día".

Trato de escribir en la oscuridad tu nombre. Trato de escribir que te amo. Trato de decir a oscuras todo esto. No quiero que nadie se entere, que nadie me mire a las tres de la mañana paseando de un lado a otro de la estancia, loco, lleno de ti, enamorado. Iluminado, ciego, lleno de ti, derramándote. Digo tu nombre con todo el silencio de la noche, lo grita mi corazón amordazado. Repito tu nombre, vuelvo a decirlo, lo digo incansablemente, y estoy seguro que habrá de amanecer.

Jaime Sabines.

Hombre pequeñito, hombre pequeñito,

suelta a tu canario, que quiere volar...

Yo soy el canario, hombre pequeñito,

déjame saltar.

Estuve en tu jaula, hombre pequeñito,

hombre pequeñito que jaula me das.

Digo pequeñito porque no me entiendes,

ni me entenderás.

Tampoco te entiendo, pero mientras tanto

ábreme la jaula que quiero escapar;

hombre pequeñito, te amé un cuarto de ala;

no me pidas más.

Alfonsina Storni

BRODSKY ante el juez por "parásito social y vago maleante"**

¿Su profesión?
–Soy poeta. Supongo.
–Nada de supongos aquí. Ponte derecho. No te apoyes en la pared. Mira al tribunal. ¿Tienes una profesión estable?
–Creía que eso era una profesión estable.
–Pero en términos generales, ¿cuál es tu especialidad?
–Soy poeta, traductor poeta.
–¿Quién te ha reconocido como poeta? ¿Quién te ha metido en las filas de los poetas?
–Nadie. ¿Quién me ha metido en las filas de la especie humana?
–¿Has estudiado para serlo?
–¿Para ser qué?
–Poeta. ¿No has encontrado la manera de proseguir tus estudios en el instituto, donde podías prepararte y aprender?
–Nunca he creído que eso fuera material de enseñanza.
–Entonces, ¿qué?
–Creo que eso... viene de Dios.

(Diálogo que tuvo lugar en la mañana del 18 de febrero de 1964 en el juzgado de distrito de Leningrado entre la jueza Irina Savaleva y el “parásito social y vago maleante” de 24 años Joseph Brodsky, quien 23 años después –1987, y a sus 47– alcanzó el Premio Nobel de Literatura

Amigo es esa mano que te arranca
desde el abismo hundido en la memoria,
es la fuerza redentora de la historia
y el aliento del amor que me levanta.


Es el rostro benévolo y sonriente
es la sonrisa en la brisa dibujada,
la vida que se dona en la mirada,
amor sin condiciones que se ofrece.


El ritmo de las horas compartidas,
la caminata interior que peregrina
el paso que a la meta se encamina
y el bálsamo suave en las heridas.


Amigo es el momento de lo eterno
que se encarna en la trama de mis días
el que entreteje de calor las melodías
de la música que salva del infierno.

El que exorciza la soledad que me cautiva

y me hace de su vuelo prisionero

el que despierta amaneceres al otero

y aurora matinal cuando me mira.

Incondicional, presente en los momentos

en que las fauces del dolor cruel me devoran

el que sostiene cuando el mundo desmorona

el que llena los pulmones con su aliento.

El que logra adivinar los pensamientos

y sostener en su sentido las palabras

pues se llena el corazón cuando le habla

y puede comprender mis sentimientos.

Un regalo inmerecido y codiciado

la frescura de la brisa en primavera

el rostro en que mi vida se renueva

el umbral de la confianza atravesado.

Es confidencia de las cosas importantes

el arcón en que se guardan los secretos

la hondura del Amor en su misterio

y una fuente cristalina y desbordante.

Fray Alejandro R. Ferreirós

No puedo darte soluciones

para todos los problemas de la vida,

ni tengo respuestas para tus dudas o temores,

pero puedo escucharte y buscarlas junto a ti.

No puedo cambiar tu pasado ni tu futuro.

Pero cuando me necesites, estaré allí.

No puedo evitar que tropieces.

Solamente puedo ofrecerte mi mano

para que te sujetes y no caigas.

Tus alegrías, tu triunfo y tus éxitos no son míos.

Pero disfruto sinceramente cuando te veo feliz.

No juzgo las decisiones que tomas en la vida.

Me limito a apoyarte,

a estimularte y a ayudarte si me lo pides.

No puedo impedir que te alejes de mí.

Pero si puedo desearte lo mejor

y esperar a que vuelvas.

No puedo trazarte límites

dentro de los cuales debas actuar,

pero sí te ofrezco el espacio necesario para crecer.

No puedo evitar tus sufrimientos

cuando alguna pena te parte el corazón,

pero puedo llorar contigo

y recoger los pedazos para armarlo de nuevo.

No puedo decirte quién eres ni quién deberías ser.

Solamente puedo quererte como eres y ser tu amigo.

Jorge Luis Borges

"Oda a la tristeza"

Tristeza, escarabajo
de siete patas rotas,
huevo de telaraña,
rata descalabrada,
esqueleto de perra:
Aquí no entras.
No pasa.
Ándate.
Vuelve
al sur con tu paraguas,
vuelve
al norte con tus dientes de culebra.
Aquí vive un poeta.
La tristeza no puede
entrar por estas puertas.
Por las ventanas
entra el aire del mundo,
las rojas rosas nuevas,
las banderas bordadas
del pueblo y sus victoria.
No puedes.
Aquí no entras.
Sacude
tus alas de murciélago,
yo pisaré las plumas
que caen de tu mano,
yo barreré los trozos
de tu cadáver hacia
las cuatro puntas del viento,
yo te torceré el cuello,
te coseré los ojos,
cortaré tu mortaja
y enterraré, tristeza, tus huesos roedores
bajo la primavera de un manzano.
Cuando yo muera quiero tus manos en mis ojos:
quiero la luz y el trigo de tus manos amadas
pasar una vez más sobre mí su frescura:
sentir la suavidad que cambió mi destino.
Quiero que vivas mientras yo, dormido, te espero,
quiero que tus oídos sigan oyendo el viento,
que huelas el aroma del mar que amamos juntos
y que sigas pisando la arena que pisamos.

Quiero que lo que amo siga vivo
y a ti te amé y canté sobre todas las cosas,
por eso sigue tú floreciendo, florida,

para que alcances todo lo que mi amor te ordena,
para que se pasee mi sombra por tu pelo,
para que así conozcan la razón de mi canto.

Pablo Neruda

Juevebes.

El día es engañoso: el sol resplandece sin embargo el frío muerde la piel.

Escucho Piporro, "El abuelo ye-yé".

Comí una deliciosa gordita de salsa de queso, entre otras. Fue la que más me gustó.

PRESENTACION LIBRO

"Aquella voz que germina"

Casa de la Cultura de Tamaulipas

Ernesto Pugibet 73 Centro

Delegación Cuauhtémoc, México D.F.

Sábado 11 de diciembre

14:00 hrs.